A chuva do fim de tarde desceu firme
sobre os telhados vizinhos.
Decidi que às oito escreveria um poema.
Um poema com chuvas, telhados, lágrimas,
flores e a mais concreta utopia dos românticos.
Engraçado, na hora exata encontrei as palavras.
O poema, não!
O poema não veio.
